Cielos grises de mortaja, de color plomo, me trasladan al pasado.

Circulan los trenes como balas recogiendo zombies cada tres minutos

creando zombies en sus interiores.

Niños plateados enchufados a sus móviles arrastrados,sin saberlo, a sus infiernos de pantalla líquida de cristal.

La ciudad se revuelve de dolor y se vomita la inocencia, la que presume y la que no tiene,

la que viola cada noche las putas por las calles góticas, los chinos que doblan horas

en un reloj malévolo.

La que te cobra por un receptáculo para vivir mil euros.

Es mejor meterse una ralla en las casas baratas y adormecer lo que causa tanta pena,

Beber una birra y hacer qué la historia no va contigo, que la policía persiga a otro,

y tu te lo pasas en grande, ante este gran circo.