No tengo ganas de escribir pero tengo que vaciar, he de sacar toda esta mierda
de cucarachas y veneno que recorre mis venas corruptas de medicinas.

Esta tarde, muerta de febrero, suena Nirvana, la voz de Cobain me parece una una nana, una canción de cuna perfecta, un coito perfectamente realizado.
“Come as you are”...
es como si la estuviesen tocando para mí, para este perro muerto que soy yo.
Perdido en cualquier sucio piso de colmena-ciudad de cualquier puto país.

Se agrava el delirio si por un momento pensase en beber o fumar..
pero no lo necesito...

Tengo suficiente con la mácula de porquería que se acumula en esta casa,
el silencio perpetuo,
las persianas a medio subir,
y alguna colilla que otra inmaculada en un cenicero perdido,
para volverse loco.

O para entrar en otro universo,
el de la flaqueza total,
el de la desidia,
flotar por qué si,
en todo esto,
habiendo perdido por un momento o no,
las riendas de tu vida.