Coger unas fotografías, unos dibujos y romperlos.

Circula la rabia por mi.

No pretendo escribir nada bonito.

No podría ser.

Mi vida se ha hecho un ir y venir de la cama al sofá.

No sonrío.

No lo pretendo

En mi habitación ahora mismo no entra la luz.

La persiana echada.

Tengo el dolor de cabeza del que duerme quince horas al día.

El color blanco de la piel del que no ve la luz del sol.

He perdido el interés, sin embargo,

por las noches, me asalta mil pensamientos,

mil dudas y persigo el cambio, la inflexión,

la curva de la ecuación.

El final a todo esto y no se si es por qué tu no estás

si es por este jodido verano que no termina

o soy yo

marioneta triste a merced de este inexistente aguacero.