the Rip

No encontrarás otro camino que morder la herida.
Hoy hace frío.
Ha llovido y la ciudad
respira desde el suelo que no es sino
una pátina de roñas y agua.
Podrás no reconocerte en ningún espejo lacrimoso de cualquier coche aparcado en ese
barrio muerte donde vas a buscar tu papelina de cocaína.
Necesaria para olvidar, para hacerte hoy, día lluvia, día dolor, día herida mordida...

Esta noche tienes la boca seca.
Esta noche de insomnio, de pastillas que empalidecen tu cara hasta límites mortuorios.
Paras un taxi y le dices:
allá, allá,
dónde se roza el limbo, dónde se paga caro el error.
Dónde olvidar es fácil.
Dónde el sabor es amargo.
Dónde el fruto del árbol es blanco
y la derrota no viene de noche,
la noche, es para morderse la herida,
/para morder la herida/
y morir un poco/
a cada paso/